Le songe d'une nuit d'été

Le Songe d’une nuit d’été de William Shakespeare dépeint une satire de société. Texte empreint d’ironie, trois intrigues s’y entremêlent. L’auteur malmène la moralité et la relation amoureuse par la magie divine d’un philtre d’amour associée avec hardiesse aux assauts d’un âne, symbole s’il en est des errements du désir. 

La suite pour orchestre de Félix Mendelsshon Bartholdy illustre idéalement la comédie théâtrale. Elle paraît moins adaptée au ballet, et sa durée, courte, invite à lui attacher la puissance de l’Octuor à cordes. Rapprochées, ces deux œuvres révèlent un compositeur fougueux à la fibre mélodique subtile. Une Romance sans paroles pour piano articule les deux mondes, tangible pour les hommes et les femmes, onirique pour les elfes et les fées. L’obstacle musical majeur reste la Marche nuptiale, qu’un rituel, païen au regard de la coutume, détourne pour s’adresser aux sens plutôt qu’aux sentiments.

Ici, le personnage maladroit de Puck tire les fils d’un récit simplifié pour être lisible en scène par la danse. De son nuage fantaisiste, il lance les projectiles stupéfiants et s’amuse de tous. Il s’éprend d’une fée et la contraint pour en faire sa reine en même temps qu’il désunit deux couples d’humains. La forêt, emblème récurent de la mise à l’épreuve, prend les atours d’un élégant cortège succombant sans discernement au désir charnel et au ravissement. Les univers emmêlés s’éclairent par la grâce de 5 ordonnateurs de réjouissances, et les noces, fussent-elles forcées, se consomment finalement en légitimité.

Le merveilleux, le grotesque et le mystère présents dans le Songe d’une nuit d’été l’assimilent à un conte pour adulte. Le contexte sociétal historique disparu, ses ingrédients s’assemblent en une texture poétique dans laquelle se reflètent encore et toujours passion, pouvoir et vanité.

Tracés par le scénographe et costumier Nicolas Muzin, les lieux sont éthérés et les silhouettes raffinées, qu’habitent et incarnent les 22 artistes exceptionnels du Ballet du Grand Théâtre de Genève.

Michel Kelemenis